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foto: joão espinho
eu vejo-os:
intrusos. tão só
intrusos.
há no meu jardim um canto denso
em manso
assobio.
nem rancor
nem sorriso
nem rasto de fulgor.
eu vejo-os:
tão prisioneiros de certezas vãs.
que nunca o canto feito vento
lhes revele o meu pensamento.
foto: Anne Vitale
Fui dar com a democracia embalsamada, como
o cadáver do Lenine, a cheirar a formol e aguarrás,
numa cave da Europa. Despejavam-lhe por cima
unguentos e colónias, queimavam-lhe incenso
e haxixe, rezavam-lhe as obras completas do
Rousseau, do saint-just, do Vítor Hugo, e
o corpo não se mexia. Gritavam-lhe a liberdade,
a igualdade, a fraternidade, e a pobre morta
cheirava a cemitério, como se esperasse
autópsias que não vinham, relatórios, adêenes
que lhe dessem família e descendência. Esperei
que todos saíssem de ao pé dela, espreitei-lhe
o fundo de um olho, e vi que mexia. Peguei-lhe
na mão, pedi-lhe que acordasse, e vi-a mexer
os lábios, dizendo qualquer coisa. Um testamento?
a última verdade do mundo? «Que queres?»,
perguntei-lhe. E ela, quase viva: «Um cigarro!»
Nuno Júdice
foto: joão espinho
foto: joão espinho
Horácio Flores
foto: m. igor
A nitidez do copo ou a granularidade do segundo plano.
O êxtase ou o desespero da fuga.
O desprendimento total de quem esteve nas bordas do paraíso ou o erotismo frio da morte.
Mamilos (ainda) erectos ou mero fenómeno post-mortem.
A chegada ou o fim.
Quero-te ou não quero ninguém.
(que se lixe o copo, afinal não partiu, ainda aguentas outra vez?)
Rui Sousa Santos
foto: joão espinho
Carlos Almeida
foto: joão espinho
Fugimos com o olhar ao tempo parado que nos rodeia. Fingimos a ignorância de quem não tem de se preocupar. Contornamos as paredes que se arruínam gastas pela ausência de um abraço. Bastaria um abraço. Bastaria uma conversa demorada, sentados nos bancos improvisados. Seriam suficientes uns olhares mais atentos. Uma porta escancarada convida-nos a entrar no escuro de uma casa abandonada. O vermelho sangue das barras que repelem os animais de sangue frio desfaz-se na putrefacção dos dias que demoram. As manhãs são iguais às tardes e as noites são diferentes apenas porque as paredes morrem no silêncio dos camponeses. Dia após dia, noite após noite a casa aguarda um olhar diferente. Alguém que nela repare. Alguém que se detenha na amargura do tempo parado que a condenou à resignação. Um novo olhar pode dar-lhe vida. Realçar-lhe as cores.
Mantém a fronte varrida à espera que algo aconteça. Distribui os bancos improvisados estrategicamente. Mesmo que neles ninguém se queira sentar. Aguarda de porta aberta uma visita. Alguém que queira partilhar o cheiro embriagante das pipas de vinho, ou quem ouse partilhar uma taça de branco enquanto as vozes ecoam na casa vazia. Aguarda. Resiste na fragilidade do tempo parado. Agarra-se à luz do dia que ilumina a sua face rugosa e envelhecida. Bastaria um abraço, ou uma conversa demorada. Um novo olhar chega e fixa-se nas suas cores. Prende-se demorado na verticalidade da sua fachada. Regista para a eternidade um rosto que se definha. Sabe agora que não a esquecerão. Pelo menos alguém não a esquecerá. Há quem tenha reparado em si. No exacto momento em que se despede do passado.
Jorge Barnabé
foto: stalker stalker
Eras o meu mundo tamanho de todo o mundo. Um mundo maior que os mundos. Dentro das minhas mãos. Apertadas. Como as prisões do mundo. Às vezes escapavas para molhares o corpo nos mares que te assobiavam. Vinhas suja de tantas correrias sem sentido. Vinhas tarde. Vinhas com as cores pálidas do cansaço. Vestida com o silêncio da noite. Mas vinhas. E acordavas nas minhas mãos. Apertadas como as mães órfãs.
Eras o meu mundo tamanho das asas dos condores em cada beijo. Um mundo maior que todas as montanhas do mundo em cada abraço. Apertado como os irmãos suicidas.
Agora partiste na direcção do céu, e levaste todos os mundos contigo. O meu mundo desapareceu também. Mas encontrei um caminho, vindo de ti certamente. Largo como todo o teu tamanho, como o mundo. Já podes vir. Eu espero-te. Perdoa-me. Se não couberes nas minhas mãos desta vez, eu não me importo que o meu mundo viaje contigo para qualquer lugar. Desde que acorde com o teu sorriso. Ou consiga fingir que ainda estás aqui.
António Revez
foto: ziza
Ela viveu cada dia da sua adolescência como se fosse o ultimo! Aproveitou cada minuto, cada segundo, entregando-se sofregamente a prazeres efémeros, tendo o bom senso de praticar todos os desvarios. Teve todos os homens que desejou e uma ou outra mulher.
Correu todos os riscos, fez tudo o que a paixão lhe pediu, insanidades várias que guarda na caixinha das recordações inesquecíveis. Aquela tímida caixa que apenas nos permitimos abrir no silêncio da noite, nos momentos que partilhamos connosco, os únicos instantes que nos permitidos despir todas as máscaras, assumir as nossas falhas, defeitos e sonhos…
Mas um dia, porque há sempre um dia, uma meretriz de uma lágrima desfilou no seu rosto, abrupta, inesperada, cruel, quando sentada na verde esplanada, lia um romance que falava de amor, enquanto coleccionava cigarros no cinzeiro. Em redor, crianças tontas guinchavam, pulavam como cabras doidas, matando a pacatez daquela esplanada. Mas ela, naquela tarde, não protestou com o ruído, mas admirou de forma cândida as crianças que brincavam no jardim, perante o olhar meloso de suas mães.
Sentiu que a hora mudou: o seu relógio biológico berrou pela maternidade….
foto: Ivan Lunkov
Não é fácil encontrar numa mesma imagem as minhas partes favoritas no corpo de uma mulher.
A cova do pescoço, parte dos ombros e as axilas mesmo até ao peito.
Neste triângulo, a par do rosto e das mãos é onde consigo observar a expressividade das palavras e dos gestos.
O rosto e as mãos têm a marca dos anos, das alegrias e das tristezas. Cada ruga, cada marca, leva-me a imaginar a história que está por trás da sua existência.
Mas a zona do corpo que referi e que mais admiro no corpo da mulher centra uma enorme quantidade de sedução e encanto. São pequenas ondas e dunas sinuosas que ao mais leve movimento criam vagas recurvadas que a meu ver são extremamente aliciantes.
Esta imagem retrata magnificamente o que atrás escrevi. Sem necessidade de arte ou sabedoria. Não há nada mais sedutor. Não me refiro ao todo mas a partes do corpo da mulher, qualquer uma, basta saber olhar.
foto: joão espinho
Só um artista consegue extrair beleza daquilo que aos olhos da maioria é feio. E só me não alargo em mais comentários por pensar que o pintor A. Bucci tinha razão quando disse “NENHUM OBJECTO OUVE MAIS PARVOÍCES QUE UM QUADRO“.
Numa linha de analogia entre a pintura e a fotografia, penso também que Leonardo da
Vinci tinha inteira razão quando, instado por um mecenas a mostrar as mãos que tinham
pintado um quadro encomendado, as meteu ostensivamente nos bolsos dizendo “LA PITTURA E COSA MENTALE” .
Hoje, podemos acrescentar: e a fotografia.
Uma câmara de alto preço nas mãos dum mau fotógrafo funciona como um Stradivarius nas dum mau violinista.
Até porque (e hoje estou, decididamente, em maré de citações) “A FOOL WITH A TOOL IS STILL A FOOL“.
Horácio Flores
foto: joão espinho
foto: bob flounders
Uma fotografia brilhante. Nas regras académicas de composição de imagem, como na magia que qualquer fotografia é suposto integrar. Será mesmo um edifício, com a parede lateral recoberta por material reflector ou estamos perante um magistral trompe l’oeil? Os semáforos constituem os únicos elementos relativamente seguros na leitura imediata da fotografia.
Mas há outros níveis de leitura. O onde, por exemplo (New York?), o de onde e o para onde, que a luz vermelha do semáforo acesa ainda mais engravida de interrogações possíveis. Pode ser um qualquer local, num momento fotograficamente feliz, sem qualquer outro significado, como pode ser uma imagem que, em cada observador, desperte memórias tão díspares como específicas…
Fica a pergunta, sem resposta: como é que uma fotografia tão “material” pode traduzir tão bem a incomensurável imaterialidade que uma imagem pode ter?
Rui Sousa Santos