Voltaremos: queremos o futuro e queremos que se foda o futuro.
Acaba aqui o Escrever é Triste. Acaba sem choro, ranho ou ranger de dentes. Servimos, Tristes, a eunuca tristeza que Carlos Drummond de Andrade tão bem viu na conjugação do verbo escrever. Escrevemos, fotografámos, pintámos. Fomos aleatórios, contingentes, fortuitos. Sem rei, nem roque, sem mais objectivos do que encontrar nisso um estreitíssimo corredor lúdico. Sete anos servimos, sete anos fomos servidos. Abrimos a porta, há sete anos, só porque era bom abrir. Fechamos agora a porta, sete anos depois, só porque é muito bom fechar.